[nick]Augustus Rookwood[/nick][icon]https://forumupload.ru/uploads/001a/2e/af/387/947369.gif[/icon][status]dead inside[/status][pers]Август Руквуд, 33 года[/pers][info]Пожиратель Смерти[/info]
Во всей этой истории есть один примечательный момент – у него единственного есть резон быть здесь на законных основаниях. Где-то в кармане мятого плаща, отобранного уже после ареста, до сих пор валяется забытый богами пропуск — темно-синяя, ничем не примечательная карточка, гласящая, что ее владелец, Август Руквуд, является сотрудником сектора 9, более известного, как Отдел Тайн. Чтобы собрать все печати с разрешением на допуск в закрытые и особо охраняемые секции у него ушел не один месяц — поразительное торжество бюрократии для мира, где одним мановением палочки можно разрушить гору. Так может ему стоит кашлянуть погромче, на правах бывшего министерского чинуши призывая распоясавшихся подростков к порядку? Эти сопляки выросли под пятой брызжущего слюной завхоза и орущей за загнутый уголок страницы библиотекарши — может статься, появление обычной конторской крысы испугало бы их в разы больше, чем толпа приспешников Темного лорда, - угол рта кривит привычная осклабистая улыбка, намекая, что во всем этом должна крыться какая-то тонкая ирония, но Августу плевать на вшивые аллюзии и избитость метафор. Они пришли сюда не затем, чтоб трепаться, или выслушивать очередной бред давно спятившей Беллатрисы — хотя, стоит признать, у той всё же есть стиль. К несчастью, степень ее прогрессирующего безумия занимает отнюдь не первую строчку в длинном списке их дел.
Они здесь по иному поводу. Их призвали отнять у мелкого Дамблдоровского щенка никудышный стеклянный шарик – будто это единственное, на что они до сих пор годятся. Вот они – цвет магической нации, выдающиеся волшебники, блестящие дуэлянты. Наводящие ужас Пожиратели смерти — словно ту и правда можно сожрать, как черничный кекс. «Упивающиеся смертью» звучало бы куда как лучше, но кто он такой, чтобы заниматься сейчас буквоедством, - печать раздражения столь явственно отражается на его лице, что Руквуд, кажется, впервые за долгий вечер, радуется наличию у себя громоздкой маски. У правды вкус горькой хинной корки, а еще — подступающей, с трудом контролируемой ярости.
По ночам, в сырой и холодной темнице Азкабана, ему снится один и тот же сон.
В нем он вновь идет по темным коридорам, скупым кивком головы приветствуя редких коллег. Синее пламя магических свеч тускло отражается в черной плитке пола, делая ее похожей на непроглядную гладь зимнего озера – дешевым трюком, но падкие на обман и впервые очутившиеся на этаже глупцы всегда покупаются, боязливо замирая на пороге.
Вереница глухих дверей привычно пускается в чехарду, скрывая за собой самые странные хранилища на свете — чего только стоит арка смерти и булькающие аквариумы с мыслями, способными нанести ужасные ментальные раны. Похоже на травматичное взросление в любой среднестатистической и «благополучной» с виду семье, не так ли?
Конечно же, без внимания не остается и комната Любви — та самая, в которой, по слухам, скрывается самое сильное чувство на свете, и нутро которой не видел никто и никогда. Ни одно заклинание и отмычка не в силах отворить ведущую в нее дверь. Наверняка потому, что на деле она пуста, холодна и безмолвна — но магам нравится обманывать себя не меньше, чем недоумкам-магглам.
Но Августа меньше всего интересует злополучная дверь — его путь лежит в Зал пророчеств. Он жаждет узнать свое будущее, но в миг, когда его пальцы готовы вот-вот сомкнуться на прохладной поверхности стеклянного шара, тот разбивается на сотню осколков, сизым облаком марая мыски его ботинок.
Стоит ли говорить, что сейчас его сон оживает у него на глазах, только треклятый шар выпускает из своих рук дракклов мальчишка, твердо вознамерившийся изменить свое прозвище с Мальчика-Который-Выжил на Мальчика-Пожили-И-Хватит. Гарри, Гарри, где же твой хваленый Гриффиндор раскопал такого рукожопого ловца?
Вопрос риторический, и не требует немедленного ответа, да Руквуд его и не ждет. Вместо этого он поворачивает голову в сторону одной из закутанных в мантию зловещих фигур — скупым жестом мельчайшего движения капюшона, но и его достаточно, чтобы обозначить витающий в воздух немой вопрос и красноречивое мнение бывшего невыразимца.
Как думаешь, Люци, Темный лорд будет доволен таким стечением дел? Может он даст нам приветственный кулачок, благодаря за службу и успешно похеренную миссию?
Августу есть на что злиться. План засады был идеален и выверен им до мелочей. Поттер берет пророчество — они берут Поттера. Ничего сложного — Руквуд лично провел их в святую святых, минуя многочисленные министерские ловушки и охранные заклинания. Они скрыли свое присутствие, затаились во тьме огромного зала, больше похожего на готический собор, укрываясь за рядами устремленных ввысь стеллажей.
Что же они имеют вместо этого? Беспорядок, помноженный на хаос в квадрате. Небрежность в мыслях ведет к небрежности в действиях — правило, которое многим из них следовало бы выучить наизусть. Одно он знает точно — мелкие поганцы не должны добраться до хранилища с маховиками времени, и, уж тем более, суметь выбраться наружу.
Руквуд складывает губы, издавая насмешливо-тягучую трель — подхваченный высоким сводчатым потолком, свист множится издевательским эхом где-то под крышей, не позволяя точно установить источник звука. В проходе слева мелькает знакомая вихрастая макушка, и он молниеносно бросается в погоню, на ходу взмахивая волшебной палочкой и в последний момент меняя взрывное заклинание на что-то менее травматичное — Темному лорду плевать на всех сосунков, сопровождающих Поттера в его самоубийственном вояже, но самого мальчишку надлежит доставить ему живым.
- Инкарцеро!
[newDice=1:15:0:Дормамму, я пришел договориться]
Отредактировано Titus Mitcham (17.02.22 22:48)
