нужные персонажи: Justin Finch-Fletchley, Bella Farley, [name] Vaisey, Erica Tolipan.

Drink Butterbeer!

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Drink Butterbeer! » Pensieve » AU. Любовь идёт по проводам


AU. Любовь идёт по проводам

Сообщений 1 страница 11 из 11

1

http://s8.uploads.ru/MslH5.jpg

??? (Sophie Fawcett) & ??? (Tamsin Applebee)
???
???

Любовь из твоего любимого арт-хауса

[icon]http://sh.uploads.ru/xRdf2.png[/icon][nick]princess[/nick][pers]<a href="ссылка">Ты ее не знаешь</a>, ??? лет[/pers][info]Лох по жизни, фанатка грустных песен, коллекционер душевных ран[/info][sign]мне жаль...[/sign][status].[/status]

Отредактировано Sophie Fawcett (08.07.19 13:52)

+4

2

[icon]http://sh.uploads.ru/xRdf2.png[/icon][nick]princess[/nick][pers]<a href="ссылка">Ты ее не знаешь</a>, ??? лет[/pers][info]Лох по жизни, фанатка грустных песен, коллекционер душевных ран[/info][sign]мне жаль...[/sign][status].[/status]

Сплин - Письмо

Intro.

- Ты слышала, что она сказала?
- Что?
- Если ты еще раз придешь туда, то она вырвет тебе волосы.
- Вот это угроза…, - качается на стуле, страхуясь тем, что нога цепляется за ножку стола, - это вроде как общественное место. Где хочу, там и хожу.

- Васильева слушаешь?
- Кто это?
- Как кто? Этот, из группы «Сплин».
- А, ну да.

- Ты в кого-то влюблена?
- Может быть. А может и не влюблена. Мне же сказали держаться подальше от этого места, иначе останусь без волос.
- Будто бы тебя это когда-нибудь останавливало.
- Никогда.

- Какая у тебя любимая песня?
- Письмо.
- Почему?
- Потому что она делает больно.
- Тебе нравится, когда больно?
- Почему бы нет.

- Любишь писать письма?
- Когда-то любила. В этом было больше смысла, чем в произнесенных словах.
- Тебе часто писали?
- Часто. И какое-то время хранила. Но спустя время я все выкидываю. Избавляюсь от ненужного. Привычка такая. Я помню, как перечитывала одно и тоже письмо. К моменту, когда я собралась избавиться от него, все чернила были в потеках от слез. Каждый раз я плакала. Не поверишь.
- Оно было о любви?
- Оно было о прощении.
- И ты простила?
- Простила…, - стучит по стакану пальцем, - я всегда прощаю.
- Какое твое самое откровенное письмо?
- Оно не было о прощении, или о любви. Оно было о боли. Всегда пишу только о том, в чем разбираюсь.

- Поздно ночью через все запятые дошел наконец до точки. Адрес, почта, не волнуйся, я не посвящу тебе больше ни строчки…
- Знаешь наизусть?
- Тихо звуки по ночам до меня долетают редко. Пляшут буквы. Я пишу и не жду никогда ответа.

- Ладно. Мне пора. – В прихожей зажигается свет. – Помнишь мы как-то смотрели фильм Литвиновой… хм…
- Последняя сказка Риты?
- Да! Точно. Там главный герой упал в сугроб.
- И?
- Тоже хочу.
- Иди домой.

Она помнит многое. Даже то, что уже давно следовало забыть. Вместо важного, она помнит отрывки далекого и ненужного, словно это когда-нибудь ей пригодится. Она выходит из душного подъезда, и позволяет холодной и нелюдимой улице забрать себя.

Отредактировано Sophie Fawcett (04.07.19 15:51)

+4

3

Сплин - Выхода нет

Прогуливаясь поздним вечером по уже спящему городу, навалив в наушниках любимою песню группы Сплин, он ненароком встретил тот самый взгляд.

- Девочка с глазами из самого синего льда... - напел он строчку песни, громче нужного, привлекая её внимание. Та самая девочка, которая сделала эту песню его любимой. Васильев всегда пел о главном и важном, под его песни хотелось грустить. И он это делал.

- А помнишь, как мы ходили по этим самым местам...
- А потом ты уехала учиться в другой город...

Он прекрасно помнил тот день. Тогда впервые заплакал, а ведь мужчины не плачут. Умолял её остаться, хотя прекрасно мог уехать с ней. Она помнит это, и он тоже.

До боли в сердце такой родной голос и некогда любимые черты лица. Спустя столько времени он готов всё вернуть, вернуть её.
- Прогуляемся? - его слова заглушает проезжающий мимо поезд, но она понимает, о чем он. Держится на расстоянии, будто боится, что чувства вспыхнут. Ему хотелось коснуться тонких пальчиков, ощутить её тепло снова.

- Есть кто-то? - с нескрываемым интересом интересуется, пока в наушниках доигрывали последние аккорды. Ему не хотелось бы знать, что она так легко отпустила то, что между ними было.

- Письма дошли? - он писал ей почти каждый день, но так и ни разу не получил ответа. Будто на почте сыграли с ним злую шутку и решили избавиться от ненужного мусора. Он помнил каждое написанное слово, будто это было вчера, при этом же забывался, словно это было в похмелье.

Сильная боль сжимала что-то там в груди, похоже, сердце. Ему было чертовски больно и приятно находится с ней рядом, воспоминания бросали его в разные отрезки времени, напоминая, как было здорово вот так просто ходить по ночным улицам Питера и молчаливо наблюдать за пейзажами города. К утру они покупали большой стаканчик кофе и встречали рассвет, сидя где-то в парке, на лавочке.

[icon]http://sd.uploads.ru/t/GfkBq.jpg[/icon][nick]Hero[/nick][pers]Герой не твоего романа, ??? лет[/pers][info]Вкалываю треки Сплин внутривенно.[/info]

+2

4

[icon]http://sh.uploads.ru/xRdf2.png[/icon][nick]princess[/nick][pers]<a href="ссылка">Ты ее не знаешь</a>, ??? лет[/pers][info]Лох по жизни, фанатка грустных песен, коллекционер душевных ран[/info][sign]мне жаль...[/sign][status].[/status]

Сплин - Маяк (сл. Маяковский -"Лиличка")

Потерявшись в лабиринтах питерских улиц, она брела куда-то, не обращая внимание на встречных людей. Она не любила людей, не любит и сейчас, они ей отвратительны, от них ее тошнит. Но когда слух режут знакомые строчки из песни, невольно забываешь про все вокруг.

Она смотрит на стоящего перед ней, будто бы видит в первый раз, но сознание выдает картинки, от которых она давно хотела избавиться. Его голос она не узнает, и узнает одновременно. Его лицо знакомо, но не настолько, чтобы вызвать в ней радость. Никакого счастья от встречи. Ей хотелось забыть, не вскрывать больше старые раны, не ковырять настойчиво шрамы раз за разом. И не оправдываться за свои поступки. Однажды она уже это сделала, в письме, и теперь больше не хотела вспоминать.
На вопрос «прогуляемся» она пожимает плечами, будто бы у нее больше ничего не остается, как идти рядом с ним дальше в сторону набережной Фонтанки. Она не гуляла здесь с тех пор, как уехала в Москву, как поступила на управленческий.

- Нет. Никого. Только вернулась недавно. Письма? – Она кривится, будто бы только что прочитали ее мысли. Вторглись на территорию с висящим знаком «вход запрещен». Не считая того, что он уже тронул ее за самое больное. Лишь бы мы проснулись в одной постели снова? Она достает отцовский портсигар и прикуривает. Она делает это нечасто после приезда. В Питере дышится легче, чем в Москве, потому убивать себя тут не так сильно и хочется, пока дым табачный воздух до конца не выел. Она все еще разрывается между проститься сейчас и остаться до рассвета, пуская манерно кольца к черному небу.

- Не думала я, что когда-нибудь буду кого-то так сильно любить. Не думала, что во всех чернильных калейдоскопах дней мне будет невмоготу даже произносить твое имя. - Не думала, что расстояние убивает, казалось, что оно делает чувства только сильнее. И когда ни один не радостен звон, кроме звона любимого имени, нет нужды говорить, что можно влюбиться в кого-то еще. Так и она – все еще осталась с его именем на губах. Коронованная принцесса. Коронованная им и всем миром. – Ты ведь помнишь, как все начиналось?

Отредактировано Sophie Fawcett (08.07.19 11:30)

+2

5

Сплин - Двое не спят

Душа разрывается от боли и воспоминаний. Сколько лет прошло? Три, четыре? Он зализывал свои раны словно драный кот выброшенный непутевым хозяином под питерский проливной дождь. Но раны имеют свойство расходиться и болеть с двойным усилием. Она будто бы пырнула его только что ножом, своим отчужденным взглядом, будто он никогда и не был ей дорог. Будто она и никогда не была его Коронованной принцессой. Он предполагал, что так и будет, с её сложным характером, но надеялся, что то чувство, зародившееся когда-то в нём - откликнется в ней. Не угадал.

Ему было больно и до ужаса стыдно перед ней. Что отпустил, что не заставил остаться. Питерский дождь тогда смывал его слёзы, градом катившееся по небритым щекам. Никчемен и ничтожен. Он бы и сам себя бросил, если бы не был так привязан к жизни. Думаю о том, что она где-то есть, в этой стране, вселенной. Он тешил себя пустыми надеждами и заставлял каждое утро открывать глаза, вставать и заниматься обыденной монотонной работой.

- Если б я знал, как это трудно - уснуть одному. Если б я знал, что меня ждет, я бы вышел в окно... - их одна на двоих любимая группа снова и снова подкидывает строчки песен в подсознании, на удивление очень подходящих под их ситуацию. Если бы он и правда знал, чем всё обернется, давно бы вышел в окно, чтобы не мучить ни себя, ни её. Любил, люблю и буду любить. С этой мыслью он засыпал и просыпался. Встречая кровавый закат с терпким черным кофе и наполовину пустой третьей пачкой сигарет сидя на лавочке их парка. Он помнил всё: её запах духов, которые сначала казались противными и резкими для его нюха, как она смешно морщинит лоб, когда он её раздражает. Он помнил всё, что она любит, а может любила. Час на часах, а двое не спят, сидят у любви на игле. Он открывает перед ней дверь круглосуточного супермаркета, предлагая купить бутылку виски. Он прекрасно помнил, как они под проливным дождём на набережной вовсю хохотали и танцевали, распивая её под луной. Тогда она была другой, или делала вид, что была не такой. Он хотел бы изобрести машину времени, чтобы вернуться в тот **** год и повторить всё заново. Стереть из памяти ту боль и обиды, которые у них друг на друга накопились.

[nick]Hero[/nick][icon]http://sd.uploads.ru/t/GfkBq.jpg[/icon][pers]Герой не твоего романа, ??? лет[/pers][info]Вкалываю треки Сплин внутривенно.[/info]

+2

6

[icon]http://sh.uploads.ru/xRdf2.png[/icon][nick]princess[/nick][pers]<a href="ссылка">Ты ее не знаешь</a>, ??? лет[/pers][info]Лох по жизни, фанатка грустных песен, коллекционер душевных ран[/info][sign]мне жаль...[/sign][status].[/status]

Сплин – прочь из моей головы

Час на часах. Женщина с густо накрашенными бровями и лаком на ногтях оттенка кислотной губной помады у нее на губах пожимает плечами. Вот только представьте, вам разбивают сердце после одиннадцати, что прикажите делать, если какая-то мадам отказывается вам продавать спиртное? Не станете же вы шуршать по соседям в поиске того, что смогло бы затянуть душевную рану? Государство совсем не беспокоится за таких граждан.

Нечего ждать. Они выходят из супермаркета почти что с пустыми руками. Только пачка желейных медведей у нее в руках.

- Не переживай. У меня дома есть вино. Хочешь? Пошли. – Ей нравится звук, когда шлепаешь по мостовой ботинками по тающему снегу. Они огибают дом 73, тот самый, с причудливой башней, в народе больше известный как дом «Зингер». Идут вдоль канала Грибоедова в сторону Летнего сада. Там, через арку дома на Аптекарском переулке, они проходят внутрь маленького двора, по периметру расставленных кирпичного оттенка дубовых дверей. Через спящую парадную на третий этаж. Крадутся, как прежде, когда консьержка только и успевала, что подать голос из первого пролета.   

Она швыряет ботинки на полку, проходит по длинному коридору в сторону кухни, достает с полки бутылку.
- Ты что-то говорил про окно? В окна выходить нынче не модно. И даже не романтично. – вспоминает она на чем закончился их разговор. – Скоро и Васильев станет не модным. Будем с тобой пожилыми олдскульщиками. – В отсутствии бокалов достает хрустальные стаканы. Разливает крымский мускатель. Она помнит, как они расстались. Это был концерт. Концерт их любимой группы.
Все, что помнила она, как его целовала какая-то девушка. Она тогда задержалась с подругой у стойки, а когда решила вернуться к нему в толпу, разыскивая знакомую задротскую футболку глазами, то увидела совершенно не то, что хотела. Дальше была темнота, охранники на дверях клуба, знакомый парк. Ей не хотелось знать подробности произошедшего, ей хотелось все выкинуть из головы, в которой кавардак превращался в хаос. Она уничтожала все, что было связано с ним – фотографии, диски, плюшевого медведя она вспорола кухонным ножом, достав ватные внутренности и тоже отправила в мусорный бак. Ей не хотелось знать правду. Все, что видела она, как он целуется с другой. А через неделю она уже была в Москве.

Отредактировано Sophie Fawcett (08.07.19 13:59)

+2

7

Сплин - Мы сидели и курили

Нужно было сразу догадаться, что спиртное им не продадут. Даже комплименты к странной прическе похожей на взрыв на макаронной фабрике и взятка не помогли. Закон есть закон и в эту секунду он проклял эту страну и эти законы. Хотя винить, конечно же, стоило лишь за себя. За опрометчивость и оплошность. Выглядит сейчас глупо, как и всегда, впрочем, перед ней. И что она нашла в нём? Нерасторопный безумный фанат Васильева, ему лишь дай повод послушать грустную песню о разбитом сердце. Она была его главным поводом.

Он соглашается. Ещё бы был против. Что-то внизу живота приятно потянуло, разливаясь сладостной болью по всему телу. Конечно да! Конечно пойдем! Он бы сейчас улыбнулся, но они два гордых придурка, которые не покажут своих истинных чувств друг другу. А зачем, когда и так всем всё понятно?

Проходит в знакомую прихожую, снимает обувь. Ему плевать на всё, что будет происходить и происходило когда-то давно. Сейчас важен лишь этот момент, лишь эта ночь. Он берет стакан с вином и кивает головой, в знак благодарности. Слова были такими лишними в эту секунду, что он просто наполовину опустошает свой стакан, достает из кармана джинс пачку сигарет и зажигалку. По-свойски, будто у себя дома, идет на балкон и ждет её у дверей. Зачем эта душная квартира, которая так и кишит воспоминаниями, когда есть свежий воздух за окном в этом большом шумном городе.

Он сел на старое потрепанное кресло, подкурив и затянувшись едким дымом, прочно засевшим в его легких. Медленная смерть, да? Или как там говорят... Взгляд уставлен в окно. Шли рабочие на стройку, шли трамваи по проспекту, шли парламентеры, шли монтеры...

- Мы сидели и курили, начинался новый день... - будь его воля, он словами Васильева всю жизнь говорил. Всегда уместные и цепляющие за душу.

Он так и не смог ей объясниться тогда. Да и в письмах того не писал, понимая, что она даже ни одного не вскроет. Может сейчас самое время? Рассказать, ей что произошло? В прочем, какой в том смысл. Вряд ли поверит, это раз; вряд ли её сейчас это волнует, это два; не хотелось ворошить зажившие раны, это три.

- Как там в Москве? Покорила столицу?

[nick]Hero[/nick][icon]http://sd.uploads.ru/t/GfkBq.jpg[/icon][pers]Герой не твоего романа, ??? лет[/pers][info]Вкалываю треки Сплин внутривенно.[/info]

+2

8

[icon]http://sh.uploads.ru/xRdf2.png[/icon][nick]princess[/nick][pers]<a href="ссылка">Ты ее не знаешь</a>, ??? лет[/pers][info]Лох по жизни, фанатка грустных песен, коллекционер душевных ран[/info][sign]мне жаль...[/sign][status].[/status]

Сплин - Бог устал нас любить

Я рассказал бы тебе все, что знаю,
Только об этом нельзя говорить.
Выпавший снег никогда не растает,
Бог устал нас любить

Она выходит на балкон, садиться рядом с креслом на ступеньку, пододвигает ближе пепельницу и раскрывает портсигар. Самокрутками ее снабдила лучшая подруга, у которой под ногтями по жизни вишневый табак. Она любит все вишневое, но не любит табак. И курить она не любит. И алкоголь тоже не любит. Просто потому, что все, к чему лежало ее сердце, все, ради чего или кого оно билось, перестало иметь цену. А то, что было бесценным – разбилось так просто, что от разочарования хотелось захлебнуться в слезах.

- В Москве шумно. Не так, как здесь. Здесь шум другой. Он свободный, он течет по проводам, он в воде Невы, он в воздухе. И люди другие. Хотя живем в одной стране, но в каком бы я ни была городе, трудно найти таких же, как мы. Тех, у кого в голове бесконечный сплин, меланхолия, оттого хочется вернуться обратно. И везде это одиночество. В метро, в толпе, гуляющей по площади. Везде. И чем больше людей, тем сильнее это чувство. Потому что не можешь найти свое место, не можешь найти своих людей. – Она затягивается еще сильнее, разрывая мысль длиною в километры. Она бы хотела никогда не уезжать, разочарованно смотрит на знакомое лицо, очертания, скулы, на человека, который успел обидеть ее и теперь, будто бы ничего и не было, сидит сейчас рядом. Ей казалось, что они похожи. Но это было неправдой.

- А ты… как ты тут без меня? – Довольно простой вопрос, слетевший с ее губ так быстро, что она не успела и задуматься – хочется ли ей услышать ответ.

+2

9

Сплин - Мороз по коже

Они вели диалог как два случайных прохожих, интересуясь, как проехать на Дворцовую площадь. Совершенно случайно встретившись когда-то и теперь снова, добивая себя со всей силы, будто без этого оба не могли прожить ни дня, ломая себя внутри и пересиливая, чтобы говорить друг с другом. Она всегда привлекала его своим характером, несвойственной для культурной столицы дерзостью и харизмой. Раньше она казалась ему более живой, чем сейчас. Он понимал, что по большей мере виноват сам. Нет, он виноват и только он. Во всем, что случилось между ними.

Вслушался в рассказ о Москве. Он никогда там не был. Он вообще ни разу не покидал Питер. Ему это было не нужно. Мрачный и холодный город самое оно для меланхоличного вдумчивого человека. Он не любил большое скопление людей, не любил шумные компании. Москва слишком огромная для него одного. Но если бы он мог тогда поехать с ней - он бы поехал. Плюнул бы на свои принципы и всё остальное, что там могло ещё в нём быть. Он ради неё свернул бы горы, взорвал Луну и убил человека. Если бы она попросила...

Но ей не нужно было всего этого. Героических поступков, вместо простого понимания. Зачем сейчас рвать рубашку на груди и доказывать превосходство, когда ты доказал, что твоё место на уровне плинтуса, не выше. Он был противен сам себя. Долбанный герой не её романа. Пустое место, звук издававшийся из ниоткуда. Просторов галактики.

Он не знал, что ответить на её вопрос. Ужасно, беспробудная тьма поглощает его с каждым днем, перестал просыпаться ради того, чтобы жить, а просто потому, что так нужно? Всё не то, он не хочет давить на жалость, не хочет врать. Хочет разобраться в себе и понять, чего же он на самом деле хочет, черт подери!

- Питер кажется ещё более серым, а Сплин не так поет в наушниках, как было до. - он надеется, что она поняла его аллегорию и не посчитает уж совсем никчемным. Как он без неё? Чертовски хреново. Смотрит её в глаза и мороз по коже. Едкий дым заставляет отвернуться, перестать смотреть, но он не продолжает это делать.

Глупое сердце, не бейся!
Все мы обмануты счастьем,
Нищий лишь просит участья…
Глупое сердце, не бейся.
© Есенин

[nick]Hero[/nick][icon]http://sd.uploads.ru/t/GfkBq.jpg[/icon][pers]Герой не твоего романа, ??? лет[/pers][info]Вкалываю треки Сплин внутривенно.[/info]

+2

10

Я помню, как однажды ночью на всю мою комнату раздался сигнал домашнего телефона.
Я поднял трубку и мы говорили с тобой всю ночь напролет.
Утром я вспомнил, что у меня нет домашнего телефона.
И своей комнаты.
И тебя.

Сплин и Би-2 - Феллини

- Зря ты думаешь о смерти. - Улыбнулась она уголками своих ненакрашенных губ. Она всегда умела чувствовать его. Его настроение. Она читала его, как открытую книгу, и это было восхитительно - никаких неожиданностей, всплывающих болезненных фактов, одна очевидность на фоне питерских многоэтажек. - Во французском языке нет фразы «я скучаю по тебе». Ты говоришь tu me manques, что переводится как «ты отсутствуешь у меня». Все это время я не скучала по тебе. - Она загадочно глядит в знакомые глаза, все еще улыбаясь, будто бы расшифровав тайное масонское послание. - Я никогда не скучала по тебе. Потому что ты всегда был со мной. Где бы я ни была. Я везде видела тебя.

Она не любит Феллини. Она любит Годара, его «На последнем дыхании», «Жить своей жизнью» и «Алфавиль». Но больше всего любит «Мужское – женское» как гимн любви, у которой нет будущего. Так и у этих двоих не было будущего. Даже ночь не была одной на двоих. И этот сигаретный дым - у каждого свой, чужой. Как и чужая боль. Ее - он. У него - она. Когда думаешь, что в своем городе не можешь быть одиноким - неправда. И письма – не самый лучший способ рассказать о своих чувствах. Она бы хотела никогда их не получать и не писать. Пустой конверт. Ее имя его почерком. Его «я все еще люблю тебя ***».

- Смотри. Дождь пошел.
[icon]http://sh.uploads.ru/xRdf2.png[/icon][nick]princess[/nick][pers]<a href="ссылка">Ты ее не знаешь</a>, ??? лет[/pers][info]Лох по жизни, фанатка грустных песен, коллекционер душевных ран[/info][sign]мне жаль...[/sign][status].[/status]

+2

11

Сплин - Гни свою линию

Больше не будет этих ночей, крепких объятий под утро, когда почему-то чересчур прохладно. Больше не будет долгих разговоров за кухонным столом с чашкой горячего кофе и дымной папиросой. Больше не будет их. Он это прекрасно осознавал и надеялся, что ошибается. Что Вселенная не такая шутница. Но чудес не бывает и кому, как не ему об этом знать.

Она говорила прекрасные слова от которых становилось слишком больно. Если бы он мог, выбросился в окно сейчас же. Но он не мог и не хотел. Слабый и трусливый мальчик продолжал жить во взрослом крепком теле.

Зря ты думаешь о смерти, я хочу найти письмо в пустом конверте...

Казалось, что сердце в эту же секунду выпрыгнет с груди. Он не испытывал такой боли даже в день расставания. Спустя столько лет это всё ещё слишком болезненно и он не знает, сможет ли когда-то отпустить её. Забыть прекрасные глубокие глаза, запах вишнёвого табака, тонкие запястья и длинные пальчики, всегда без украшений. Она была настолько простой, что фраза "простая, как дверь" к ней не применялась. Дверь, по сравнению с ней, была черной дырой, которую так и не разгадали. И за это он её любил. Без вычурного макияжа и глупых мини-юбок, такая, как она есть во всей своей красе.

Он перевел взгляд в окно. Мелкие капельки пока ещё бесшумным потом скатывались по прозрачному стеклу, падая куда-то за балкон. Он не пожалел об этой встрече и всегда будет ждать ещё одной.

Гни свою линию,
гни свою линию,
гни свою линию.
Горят огни,

Сверкают звезды.
Все так сложно, все так просто.
Мы ушли в открытый космос.
В этом мире больше нечего ловить.

[nick]Hero[/nick][icon]http://sd.uploads.ru/t/GfkBq.jpg[/icon][pers]Герой не твоего романа, ??? лет[/pers][info]Вкалываю треки Сплин внутривенно.[/info]

+2


Вы здесь » Drink Butterbeer! » Pensieve » AU. Любовь идёт по проводам